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3º Festival - "Palavreiros -
Día Mundial da Poesía":
SOY OTRA
Victoria
Pereira "Lía"
Estoy
cansada de sacar sonidos a la noche,
pierdo el silencio a solas, sin sentido;
no sé cuanto tiempo he rebozado mi nombre en esa nada,
en esa extraña delicia tan distante.
Soy otra que habita melancólica,
sobre unos versos dejados por la vida;
quizá mañana ya nadie me recuerde,
aunque pronuncien
mi nombre entre otros nombres.
Algún día encontraré esa metáfora,
esa palabra por todos perseguida;
y mis ojos ya miren sobre el tránsito,
sin pausa, sin destino, sin tristezas.
Colgada de ese día he de partir,
sólo dejando sin huellas mi camino;
en el ocaso de un cansancio así ganado,
ahora soy otra y habito en el olvido.
He conocido tiempos peores
sin llegar al final de mi viaje;
siempre acompañada de una pastilla abstracta
que me ayudara a no recordar el pasado.
Sé perfectamente que he de llegar
a dar con mis huesos en alguna parte,
y cancelaremos esa vieja quimera
para aprender a vivir de nuevo.
Las horas han de ser más intensas,
sin mi mirada ansiosa.
Puedo comenzar una nueva página
llena de alegres veranos,
con el aliento de otro futuro
recorriéndome,
blandiendo un aire limpio, respirable,
que lame sus gotas de dolor
en este vivo amanecer:
sin duelos,
ni victoria.
2º Festival - "Palavreiros -
Día Mundial da Poesía":
“Pela união dos povos através da poesia"
21 de Marzo 2003
UN MONTÓN DE TIERRA
Coge un montón de tierra entre
tus manos y solloza:
por el dolor que ella ha visto crecer,
por sus senos levantados buscando vida,
por sus floreados vestidos pisoteados,
por la mortajas que esconde en las aguas del mar.
En el punto y hora que hagas esto,
sabrás el motivo de su queja,
la congoja que reposa en sus entrañas
y la falta de esperanza que la seca.
Cuando ella llora por perder lo que ha perdido,
no vayas a pensar que es sin cuidado,
da de comer y vive del recuerdo,
como un amor que queda insatisfecho.
Un montón de tierra quedará
a esperar el sol cada mañana;
con un nudo triste hora tras hora,
hasta que llegue el día que se desvanezca.
MALDITA
LIBERTAD
(11 de Septiembre 2001)
Maldita
libertad
que llega sin canciones,
haciendo a un lado
cualquier fe,
cualquier idea.
Tiene el poder de abatir
mientras la verdad,
que es garza blanca,
se esconde en los montes
del desconsuelo.
-No muevas soberbia
tu semblante,
sobre la compañía
que adorna los festejos-.
Maldita libertad
que pasa tirando piedras.
Mata y muere
matando, muriendo,
sin libertad.
¿Por qué te confundes?
Cuando adornas de pesares,
pareces un potro ibérico
que patea sin mirar y sigue de fiesta.
¿Cuál es tu
nombre libertad?
si matas y mueres
matando, muriendo,
sin libertad.
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