LLEGA
EL INVIERNO
Duodécima edición
"Nueva poesía Hispanoamericana"
(Viento,
campos y caminos… distancia)
Alberto
Cortez
Se
morirán las rosas a partir de mañana,
mi
callejero se está volviendo ocre,
en
el silencio de aquel portal dormido,
las
notas adelantan un blanco de otro ser.
Su
presencia me aflige -metáfora en la siesta-
cerrando
así los ojos al límite del tiempo.
Otro
día será lo que hoy no llegó
y
lo que nunca fui, vestirá la distancia.
Cada
golpe en los años trae un limón maduro,
un
sentimiento arcaico,
un
desdén al amor.
Son
voces en celeste que acercan el invierno,
helando
la ternura con paciente arrebato.
Un
cínico vacío contempla así las aguas
y
en la nueva insolencia, los sones que no son.
PROFUNDAS
REALIDADES
Forjo
una mirada para salir del camino
sin
desgastarme,
sin
que el trayecto de la vida
me
descubra.
Para
esta realidad sólo son necesarios
unos
granos de arena
escurriéndose
por mis dedos,
una
meta que anuncie su cercanía.
Caminaré
entre las grietas
y
las inquietudes del viento,
sin
abatir los testimonios
que
salgan a amenazarme.
Pensando
en todo ello,
algún
día hablaré de ti:
con
los árboles,
con
el aire,
con
las olas.
Les
contaré que las espuelas de la vida
dejaron
una huella profunda,
una
marea demasiado alta
para
poder cruzar por ella,
y
ensartaré mis garras en salitre.
El
tiempo pasa sin esperar,
apenas
es un momento recién alumbrado
que
tapa los sueños que le cobijan
y
se vuelve agua fresca en su secreto.
De
forma irracional
la
caricia se mantiene abstracta,
la
nada se llena de vacíos,
la
ausencia
de
silencios que gritan
de
forma insaciable,
mientras
coagula el porvenir
una
vértebra tras otra,
un
día tras otro, y...
una
sonrisa asoma por el pasillo estrecho.
LABERINTO
DE LA ESPERANZA (Ojos de agua)
(Tercos
en los pecados, laxos en los propósitos,
con
creces nos hacemos pagar lo confesado
y
tornamos alegres al lodoso camino
creyendo,
en viles lágrimas, enjugar nuestras faltas)
Charles
Baudelaire
En
una tierra como esta, sobran disgustos irresistibles.
Imaginad
un mundo feliz, sin ocasos amargos,
donde
el desarraigo no anide en el pecho,
una
escalera con filtros, que puedan clarear el día.
Seguimos
la infame rutina de los bailes malditos,
sin
distinguir el chapoteo que nos llena de lodo,
y
así, donde el alma se esconde,
levantamos
el hacha de la ignorancia.
No
hay nada absoluto,
ni
algo que mantenga eternamente su posición,
sólo
el sudor de la frente en busca de esperanza.
Mañana
puede ser un vapor carente de apego,
un
esperar la muerte,
tras
haber omitido partir del principio.