Prólogo
A Lía,
porque escribe
versos
que besan papeles
blancos
con cancanes de
luna.
Surge la rima
acrobática del aire
que, risueña, se
deja columpiar
con cancanes de luna
para besar papeles
blancos
y escribir poemas.
Suena la música
en este regazo de
sórdido desierto.
Brota espontáneo el
juego de las palabras
como ave que surca
nubes
para volver a la
casa abrigadora de ilusiones
de la que nunca
debió salir.
¡Ya están aquí las
palabras!
Se mueven como
lirios azules entre la hierba alta.
Siento cada vez más
cerca y palpable
ese halo que rodea
completo el verso
como si fuera un
guante cálido,
esa pincelada gruesa
cloisonista,
como el perfil
marcado
de las figuras de
las vidrieras
que delimitan el yo.
Y en ese espacio que
se extiende más allá de la idea
en la que estoy
entrando,
festina lente,
apresurándome
lentamente,
en silencio,
escribo poemas
que besan papeles
blancos
con cancanes de luna
y, risueños, se
dejan columpiar
en la rima
acrobática del aire.
Edith Checa
EN EL SOL DE
LAS HOJAS CAÍDAS
I
Donde dan la
vuelta los montes
y los lirios
festejan en flor,
monstruos
respaldados por algo concreto
generan la
realidad de la imagen.
No siempre
fue así. Cuando su sueño era de agua y su boca granado, a punto de
florecer, sonreían a las noches sin leña.
-Nada
importa, procuremos que las manos no pierdan su ternura en albas por
llegar-.
II
El sol había
creado una noche para ellas, un reclamo para aquel descanso incierto.
Fue fácil la
unión, no había pérdida. Según el mapa onírico, la travesía hacia el
castillo del sol era lo más importante.
Encontraron:
Una boca
huérfana,
un destino
ávido,
una realidad
vulgar.
Sólo la voz,
demasiado primaveral para su comprensión, le recordó: el sol había
perdido sus hojas.
Lía
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